‘Lady Life’, la última novela de Ahmet Altan, comienza con una escena inquietante. Miles de acres de granjas de tomates en Turquía, escribe, se transforman en un “basurero de color escarlata” de la noche a la mañana después de que un país no identificado anuncie que dejará de importar los tomates de los agricultores, un guiño a la práctica real de Turquía de detener las exportaciones a terceros países. por razones económicas.

La prohibición tendrá profundas consecuencias para el protagonista central, un estudiante de literatura llamado Fazil. Toma un trabajo de medio tiempo mientras estaba en la universidad después de que su familia cayera en la ruina financiera debido a su única inversión en los tomates ahora invendibles. Su padre muere de un derrame cerebral después de una larga noche dándole vueltas a su repentina bancarrota.

Fazil se une a los nuevos pobres sobreeducados, sus recitaciones de Virginia Woolf y William Faulkner caen en saco roto mientras trabaja como asistente de casting en un canal de televisión de mala calidad. El escenario, donde se desarrolla gran parte de la acción del libro, es parte de la crítica velada del autor al sentimiento antiintelectual del establecimiento actual de Turquía y la aparente obsesión del país con las redes sociales, la cultura pop y la fama instantánea.

Altan, un destacado periodista y autor disidente turco, escribió el libro mientras estaba encarcelado por su presunto papel en el intento de golpe de estado de Turquía de 2016, y la publicación del libro coincidió con su lanzamiento en 2021. La edición en inglés apareció en marzo, como resultado de una colaboración con su Traductora desde hace mucho tiempo y colega activista literaria, Yasemin Çongar.

El uso que hace Altan de la novela para comentar sobre la decadencia rural y urbana interdependiente es oportuno. En un momento memorable durante la reciente carrera electoral de Turquía, el líder de la oposición Kemal Kılıçdarolğu levantó una cebolla durante su fallida campaña presidencial para mostrar que el producto alimenticio más barato se había vuelto inasequible.

Al empatizar con los millennials que soportan la pobreza y la emigración, la historia de la mayoría de edad de Altan sobre la urbanización precaria de la clase media presenta una opción: emigrar al oeste o vivir en la “Nueva Turquía”.

Al principio de Lady Life, Fazil examina las librerías de segunda mano de Estambul y ve la fotografía de August Sander Three Farmers on Their Way to a Dance. El sorprendente regalo del vendedor de la fotografía a Fazil es tan agridulce como el retrato grupal del fotógrafo alemán de 1914, que muestra a un trío de jóvenes trabajadores rurales vestidos en busca de libertad cultural. “Una sola fotografía alteró la habitación. El lugar ahora se había convertido en mi hogar”, escribe Altan sobre el trágico reasentamiento de Fazil en el centro de la ciudad.

Al final de la novela, Fazil elige quedarse en Turquía para estar más cerca de una mujer mayor que él, apodada “Lady Life”. Ella es más vivaz que su compañero y otro interés romántico, Sila, quien también estudió literatura y finalmente decide mudarse a Canadá. El drama romántico de la historia hace referencia a ideas y libros sobre la conciencia de clase. Como dice Ataturk: ​​“El aldeano es el señor de la nación”.

Este es un hilo retomado por el autor kurdo exiliado Burhan Sönmez. ‘Stone and Shadow’, publicado en inglés en abril, se centra en un grabador de lápidas llamado Avdo que se identifica como no de su lugar de nacimiento, sino de su lugar de descanso elegido. Reside en un cementerio en Estambul, donde Sönmez comienza su historia posmodernista de múltiples capas.

Avdo es un huérfano cuyo primer recuerdo es el de estar perdido entre una multitud en la ciudad de Urfa, en el sureste del país, llorando solo. Aunque no está seguro de su edad, supone que tiene 10 años cuando conoce a otro niño de la calle que luego se conoce como “el hombre de los siete nombres”, cada uno de los cuales representa una figura sagrada en el Islam.

Presentándose a sí mismo como Isa, el equivalente árabe y turco de Jesús, su rápido amigo lo lleva a vivir con Josef, un albañil de lápidas, quien finalmente imparte su oficio a Avdo.

Sönmez escribe en la línea de un compatriota modernista anterior, Tezer Özlü, cuyas cronologías cambiantes recuerdan las visionarias literaturas transnacionales de la vanguardia europea de entreguerras, desde Italo Svevo hasta James Joyce.

Stone and Shadow está igualmente en deuda con el realista mágico Yashar Kemal, un compañero escritor kurdo reconocido como el primer nominado al Premio Nobel de Literatura procedente de Turquía. La historia de Avdo está tan fragmentada como la piedra de su antiguo cementerio.

Como un recuerdo proustiano del pasado siglo de Turquía, Stone and Shadow cubre una gama caleidoscópica de eventos históricos, desde el interior de Anatolia durante la rebelión de Dersim de 1937-1938, en la que el ejército turco mató a tiros a miles de rebeldes kurdos, hasta los disturbios estudiantiles que protestaban contra el imperialismo estadounidense. en las décadas de 1960 y 1970. Y en adelante desde Roma y Berlín, Jerusalén y El Cairo, Sönmez adapta el estilo de la tradición narrativa kurda dengbêj.

De naturaleza semiautobiográfica, Stone and Shadow se desarrolla en parte en la llanura de Haymana, en las afueras de Ankara, donde nació Sönmez en 1965. Analiza el multiculturalismo de la herencia de Anatolia a través de los ojos de Avdo, que de joven vaga de pueblo en pueblo. , aprendiendo un idioma donde quiera que vaya: kurdo, turco, árabe, armenio, siríaco y griego. Más tarde, Avdo se hace amigo de un marinero cuyo multilingüismo europeo reúne una ruralidad más antigua y mundana.

Las transiciones rápidas y naturales de la novela entre los lugares rompen la barrera entre la ciudad y el campo. El cementerio, donde transcurre gran parte de la historia, es una zona liminal entre la vida y la muerte, lo urbano y lo rural, la memoria y la experiencia.

El narrador extrae recuerdos de la dolorosa vida de separación de Avdo al nacer, no solo de su familia, sino también de su sentido del lugar, reflejando a Sönmez, un exiliado él mismo.

El cementerio lleva el nombre de Merkez Efendi, un derviche, que hace analogía con la eterna lucha entre el centro y la periferia que confina a las minorías de Turquía al asediado sureste, ya que los turcos están atados a Turquía.

Una tercera novela que llegará a los lectores de habla inglesa este mes es cortesía de la inveterada figura cultural liberal de Turquía, Zülfü Livaneli, cuyas canciones de protesta galvanizaron a una generación.

‘El pescador y su hijo’ de Livaneli es una historia melodramática de un niño ahogado en el mar, cuyo lugar en la familia lo ocupa un huérfano migrante encontrado en el agua. Refleja elementos de las novelas de Altan y Sönmez. Y, como ellos, Livaneli sufrió la persecución estatal, regresando del exilio en 1984 poco después de haber iniciado su carrera literaria.

Deniz, la palabra para mar en turco y el nombre del hijo muerto del pescador, así como su reemplazo adoptivo, es una víctima de la historia, al igual que el Avdo de Sönmez. Están desprovistos de familia y nación.

Livaneli, sin embargo, narra su novela desde la perspectiva del padre, Mustafa, quien a pesar de ser un marinero aguerrido no es menos vulnerable a la emoción.

Mustafa ha perdido a su hijo y encuentra a un bebé entre los escombros flotantes de un naufragio de migrantes. Sucumbe a ataques de desesperación violenta, dividido entre su adopción ilegal y su hijo muerto, cortando especies de peces invasoras en el mar Egeo para llevar su agresión a la inhumana naturaleza marina.

Livaneli usa mano dura en su uso de la alegoría, retratando a personas de Afganistán, Pakistán y Siria que han muerto en los cruces marítimos de Turquía a Grecia, al mismo tiempo que evoca el ambientalismo mientras lamenta el desbordamiento de peces globo y peces león extranjeros de los mares más al este. así como la infiltración no deseada de piscifactorías a lo largo de la querida y amenazada costa occidental de Turquía.

Como en muchas de sus novelas, las visiones incómodas y pseudoliterarias de raza y género de Livaneli reflejan el desequilibrio de su privilegio único entre la élite de Turquía, mirando a las víctimas de la guerra y el cambio climático como un fotógrafo aéreo.

“Su color de piel era diferente, más oliva, y no se parecía en nada”, escribe Livaneli sobre el hijo adoptivo de Mustafa, cuya madre aúlla desesperada casi sin voz en el fondo, evitando mayores diversidades regionales.

A pesar de las tendencias demasiado ambiciosas, estos tres libros permiten a los lectores comprender el efecto de la urbanización global en las diversas ecologías rurales de Turquía. En ninguna parte con más pasión que en las voces de sus exiliados y prisioneros.